Je garde toujours en dedans le désir des routes sèches et du désert, vraiment, les routes et la pierre, la grande Amérique et les nuages cendrés, je reste au bout du monde en dedans au-dessous d’un ciel qui m’étend vers l’infini.
Ailleurs la folie et le vide, l’insensé et la terre vraie, et pourtant, qu’y a-t-il de plus beau que nous ?
